El creció en la mierda.
Pero vivia en la nieve
(por temas de trabajo).
Un dia, el mundo se fue a la mierda.
Y despertó nadando en mierda.
Se subió al techo de su casa,
Se quedó mirando el paisaje...
Y sonrió.
(Este escrito es una mierda)
Señores civiles, militares, politicos, periodistas y espectadores morbosos aqui presentes.
Antes de la nada, me gustaria decirles:
A los unos, espectadores, que sepan que no les tengo rencor alguno por todo esto.
Y a ustedes, señores todos los otros, a ustedes que un dia para evitar enfermedades al pulmón prohibieron el cigarrillo, a ustedes que para evitar enfermedades al higado prohibieron el alcohol y a ustedes que al tercer dia prohibieron la parranda nocturna para evitar crimenes:
Que sepan que cuando se mueran igual no van a resucitar.
De todos modos y para se sientan mas tranquilos, que sepan tambien que nadie va a juzgarlos.
Y si, tampoco nadie los juzga ahora. A ustedes heroes de la razón, porque gracias a ustedes se terminaron acabando las enfermedades al pulmon, al higado, las peleas de bares, los borrachos odiosos y taciturnos, los bares de mala muerte, los vendedores ambulantes, los musicos, los malabaristas.
...Erradicaron las calles sucias y las plazas atestadas de bulla. Y por semejante accion civica, la sociedad les agradece.
LA sociedad: Nuestra muy amada sociedad de oficinistas y dueñas de casa, esa masa de gente encerrada en sus casas viendo television que gracias a ustedes se siente mas segura mientras ve a modelos y avisos de inmobiliarias, esa sociedad de impavidos tipos grises que cada cierto tiempo camina a votar, y que luego de vitorear la democracia que hemos hecho vuelve a su rutina de amontonarse en el transporte publico dos veces al dia, mientras mira las limpias calles tapizadas de avisos, de cientos de nuevos productos, de cientas de nuevas cuotas con las que secarse el sueldo y la inquietante libertad de la fantasía.
Sientanse felices y acurruquense en sus escaños mientras la sociedad que han construido los vitorea, la sociedad que controlan ya sin sorpresa, la sociedad, la sociedad...
La soledad, simplemente.
Pero yo... Yo no tengo de que agradecerles, claro.
Y eso porque ninguno de ustedes tiene idea. Ninguno de ustedes tiene idea alguna del frankestein insensible pero saludable que han inventado, y que incluso ahora parado frente a ustedes me pongo melancolico y me gustaria que volviera ese tiempo en que las calles eran mas de la suciedad que de la soledad.
Me recuerdo ahora (y disculpen que me ponga melancolico) cuando caminaba por las calles abrazado con ella, abrigandonos en el bullerio de la tarde. Recuerdo también como nos parabamos en cualquier esquina a tomar un helado y mirar a los musicos de cualquier esquina.
Recuerdo como nos despediamos y encendiamos un cigarro que nos fumabamos abrazando los recuerdos del recordar, recuerdo como un dia la besé por ultima vez y encendi un cigarrillo para no olvidarla nunca, para llevarla en mi pecho siempre... Recuerdo tantas cosas, y todas son un delito en este mundo... Que ya ni vale la pena vivir.
Por eso, no voy a expiarme, no señor. Muy por el contrario, voy a inculparme de todos estos crimenes que SI cometí... Porque yo era el que escuchaba musica en las noches, yo era el que fumaba cigarrillos en el pasto de cualquier lado, yo era el que bebia y brindaba a los ojos de la tarde hasta emborracharme, y también era yo el que cada dia y cada noche rompia todas y cada una de sus leyes de mierda poniendome a soñar.
Si, yo soy el culpable de todos esos crímenes, y tambien soy mas culpable porque amé todas estas cosas, y porque amé amarlas, y porque las voy a seguir amando aun cuando sus fusiles me maten por amar.
Le pido disculpas, respetable publico, si me he alargado en estas ultimas palabras, pero tenia que decirlas... A modo de punto final, mi muy querido peloton de fusilamiento y autoridades aquí presentes, quiero decirles una sola cosa antes de que me disparen al pecho:
Vayanse a la concha de su madre.
Con los colmillos enterrados en el filtro de su cigarro rebuscó en su bolsillo por un puñado de recuerdos con los que calentar la fría madrugada que calaba en los huesos de la sonrisa.
Mientras lo hacía se quedó observando la multitud de luces que entraban por su ventana, invadiendo con timidez los muros de su nostalgia, destrozando irremediablemente su espectaculo con aquellas frias gotas de la mas intima y corrosiva soledad.
Buscó papel y lapiz mientras suspiraba abatido, tratando de presentar batalla a la pomposa melancolia que desfilaba ataviada de acuarelas. Para teñir el amanecer con azules y púrpuras, para firmar con tinta triste la capitulación de su risa.
Lanzó los bocetos de un poema anónimo sobre una boleta sin importancia, y mirando orgullosamente las luces al rostro, sonrió.
Y comenzó la guerrilla...
A decir verdad, lo que a mi me ocurre, es que mi vida tiene problemas para lidiar con el pasado... No se me queda atrás, no se me cristaliza, no me deja las sonrisas florecer tranquilas.
A decir verdad, lo que a mi me ocurre, es que el ayer no se me va, mis ayeres son tigres camuflados en el vacio que, agazapados, esperan un punto de distracción para saltar sobre mi silencio y darle un zarpaso de sensaciones, momentos, musica e incluso aromas pasados.
Lo curioso, es que no podria decir precisamente que es algo en especial: Una etapa a superar o por ultimo un trauma... No, no, no es nada de eso. Es, simplemente el gusto por abrigarse en un recuerdo del pasado y darle colores oniricos al extravio por la nada.
Colores. Que huelen a musica, que recuerdan un instante sin nada en particular en que una salamandra rebosa de brasas mientras afuera llueve y las sopaipillas dulces empiezan a arrebalsar una bandeja de lata. Cuando las ventanas dejan escapar risas de abuela y televisores enchapados en madera plastica setentera.
Para mi, los recuerdos son depredadores de mi conciencia, que me atacan de la nada... Como cuando voy escuchando la musica de un supermercado gris y mientras me como un helado empieza a sonar un tema de simply red.
No tiene sentido, lo sé. Pero hay algo en los colores, en los aromas, que le hecha pegamento a mi alma para ponerme a recordar: Que la quise mucho, que duró tan poco, que me enterró un dardo en el pecho, que se fue para volver nunca y que no la recordaba hacía tanto... Y es ahí cuando el tigre entierra sus zarpas entre mis ojos, cuando estoy de nuevo caminando por una playa llena de imagenes de caleidoscopios e inciensos salinos.
Y estas cosas no tienen un tiempo especifico, solo ocurren mientras me como un helado y suena una cancion añeja de simply red... Cuando vuelvo a mirar a mi alrededor la canción terminó hace rato y el helado casi se derritió por completo; Y en mis manos una servilleta mal garrapateada pasa a mi bolsillo para volverse un poema que nunca será.
A veces, me parece que me estoy volviendo loco (O que, al menos, la locura me acecha prolijamente con sus plumas fuentes enchapadas en irrealidad).
Quizás, un dia el tigre no desgarre solo mis ojos o un helado, quizás no se conforme con llenar mis narices de sopaipillas sureñas o mis oidos de canciones tristes... Quizás un dia me salte encima y no me deje tranquilo en dias, quizás un dia no se me pasen mas los dias, y termine flotando en un oceano de irrealidad a rayas, dando de beber a los tigres de la locura.
Quizás ese dia me encuentre alguien mirando al vacio, y tras un par de dias se lo tome en serio, y me alimenten por sonda, me encierren en un manicomio y me den pastillas que van a dormirme... Y entonces estaré demasiado drogado como para seguir soñando, pero no estaré despierto tampoco.
Aunque quizás ese dia no llegue nunca. Quizás simplemente sea una etapa y eventualmente decida dejar los helados por una dieta balanceada, quizás un dia conozca a una buena madre para mis hijos, un buen trabajo en horario de oficina y tambien un buen servicio de television por cable... Quizás llegue ese dia y el tigre desaparezca para siempre.
Entonces mis sueños serán autos, televisores y cortadoras de pasto. Sueños normales realizables en tres cuotas precio contado.
A veces, cuando estoy durmiendo, me encuentro al tigre recostado en algun arbol de fantasía, fumandose un cigarrillo con su rostro deslavado... Es entonces cuando me acerco a el y le cuento de esto ultimo. Cuando eso ocurre le ofrezco un trago y le doy unas palmaditas en el hombro, para que sepa que, en lo que a mi respecta, ojala no se vaya nunca.
Y es que, a decir verdad, lo que a mi me ocurre... Es que la locura me parece mejor que la muerte.
Hoy dia iba caminando hacia mi casa y por el lado mio pasó un tipo.
Era igual a Hans Pozo.
Fue entonces cuando me encontré con toda una conspiracion pasando justo en frente de mis narices.
Así que me fuí a comprar una coca cola y escribí este cuento corto que acabas de terminar de leer.
Hace mucho tiempo, en la roma de los reyes, existia una mujer llamada Julia que era famosa en todo el mundo por lo sublime de su hermosura que, decian, rivalizaba a helena de troya e incluso a la de afrodita.
De todo el mediterraneo e incluso de las tierras barbaras venian ciudadanos, nobles e incluso reyes que buscaban su mano y su amor, pero a ninguno de ellos ella hacia mas caso que el de una palabra amable y, a veces, una sonrisa que dejaba a todos los hombres prendados de por vida.
Habia tambien, un joven llamado Fulvio que estaba perdidamente enamorado de ella, y sin importar que hiciera para conquistarla, cuanto la cortejara o cuantos presents le regalara ella parecia no percibir su existencia y mucho menos la pasion sin limites del amor que él le profesaba.
Fulvio fue a la guerra y entro a Roma victorioso alzandose como victorioso contra un pueblo hostil, todos le llenaron de ovaciones y regalos, pero Julia se limito a mirar de un balcon con aire ausente y desinteresado.
Fulvio pues, le llevo los regalos mas bellos del botin, incluso diez corceles llenos de als mas bellas rosas que pudieron encontrarse en todo el mundo, pero nada de todo ello pudo hacer que Julia fuera suya.
Descorazonado, dejó la carrera de las armas y (aun empeñado en conseguir el amor de la virtuosa Julia) se dedico a la poesia. Estudió en Grecia y en Egipto, se volvio famoso en todo el mundo por como tocaba la lira y recitaba versos tan sublimes que nadie podia repetirlos con semejante maestria, conoció a la vez la filosofia de los grandes maestros y gano en las olimpiadas mas de veinte coronas de laureles a causa de su obra.
Volvió a Roma, pues, y a los pies de la ventana de Julia le cantó su amor en el mas bello poema que rivalizaba al mismo Homero, pero aun asi Julia solo escuchó en silencio, con una sonrisa distraida, para luego retirarse agradeciendo en silencio.
Tras ello, dicen que Fulvio lloró por dias y dias en el monte, mientras contemplaba entre lagrimas la ciudad en la que residia su amada.
Finalmente, clamó al cielo con todo su ser, por consuelo, por respuesta.
Y fue ahi en que Apolo (el dios de la poesia) se le apareció, y le concedio un deseo.
Fulvio le pidió hablar la lengua de los dioses, para poder expresarle a Julia el amor infinito que sentia por ella, y Apolo se lo concedió.
Fue pues, Fulvio donde Julia, y frente a ella le cantó en el idioma de los dioses todo su amor.
Dicen que incluso los arboles se remecieron ante los vientos arremolinados, y que todos los Dioses asistieron en la mas muda admiracion a aquel cantico celestial que jamas tuvo ni ha vuelto a tener parangón.
Terminó pues, Fulvio de cantarle el amor a Julia, y ella lo abrazó con su corazón rebosante del mas puro amor que jamas se habia visto en todos los tiempos.
-Te amo.
Le dijo, y luego desfallecio en sus brazos, para morir silenciosa y tibia mientras enarbolaba la mas tibia de las sonrisas en su rostro palido... Presa de la belleza divina que ninguno de los mortales puede contemplar sin morir inexorablemente.
Fulvio, gritó incapaz de aceptar la tragedia, y tras vagar preso de la locura por los bosques durante dias, se lanzó por un barranco mientras en sus ojos solo existia la imagen de Julia muriendo mientras le decia... Te amo.
Dicen que los Dioses, aun conmovidos por la poesia de Fulvio, les dieron hogar en el Eliseo, donde hoy el le canta eternamente, y ella le sonrie... Y es que a veces, los amores son demasiado grandes como para existir en esta vida.
Atravesar el pasillo que lleva a la cocina siempre es un peligro considerable, sobre todo cuando corres el riesgo de desaparecer. Al menos, claro, en esta casa... Pero esa historia es mas larga, casi tan larga como la de las botas que llevo puestas.
El punto es que ya me levanté, y camino a tientas por el frio piso del pasillo metálico, solo guiado por el retumbar de mis pisadas contra las murallas. Ahora tan solo tengo que llegar al cruce y dar vuelta a la izquierda esperando (y de verdad espero que sea así) no encontrarme con nadie.
O con nada.
Camino y finalmente llego al cruce, lo identifico por un tenue brillo que llega desde el norte, un tenue brillo que me llena de un sinsabor indescriptible mientras veo a mi izquierda la escotilla de entrada a la cocina y a mis espaldas el camino hasta la pieza.
Pienso rápido, el brillo acercandose no me deja mas de una milesima de segundo, "Que mierda" exclamo mientras me meto a la cocina, sobre una mesa veo fruta fresca y la como mientras afuera un sonido escalofriante susurra en la puerta.
Se va a quedar ahi, se va a quedar ahi por siglos si es necesario, se va a quedar ahi y va a atraparme apenas salga... Solo me queda vivir encerrado en la cocina hasta que ese maldito aparato luminoso encuentre otra cosa que desaparecer. Quizás nunca pase, quizás en unos años mas unos exploradores encuentren mi esqueleto en la cocina, quizás algun dia una mujer quede atrapada acá, quizás termine lanzandome a las fauces del aparato, quizás se descomponga por algun motivo, quizás no.
Quizás no... Poco queda que hacerle ya, hay comida y bebida ilimitada, y tengo todo el tiempo libre del mundo; ¿Les conté la historia de las botas que llevo puestas?.
El chivato esperó silencioso y expectante en las sombras mientras la respiración agitada de Epilef se internaba en la caverna... Estaba jadeando y a tientas palpaba la pared para no tropezarse.
Afuera se escuchaba la noche con sus grillos y el esporadico sonido de algun buho cazando un roedor... Había escapado del servicio de Don Pedro de Oña hace unas horas, ahora tan solo tenia que arreglarselas para volver a la Araucania sin que lo encontraran las autoridades... Maldito enfermo, huinca demente, pero ya habia pasado, un par de semanas por la precordillera caminando de noche y escondiendose en el dia y todo habria quedado atras, volveria a su ruca a vivir tranquilo por el resto de sus dias...
-Amushi-mai, huelen.
Dijo sonriente Epilef mientras se sentaba en el suelo de la oscura cueva y tomaba aliento.
-A MU-SHI MAI?.
Contestó una voz infrahumana a sus espaldas, llenandole la nuca de un aliento viscoso y escalofriante.
-...Huecufu.
Fue lo ultimo que alcanzó a decir el Indio.
El dia en que se independizaron todos los pueblos, el mundo se tiño de dos mil banderas distintas y toda la gente celebro gozosa el amanecer de una nueva era.
Desde ese dia no hubo mas conflictos territoriales porque (por lo demas) a nadie le importaban mucho. Pasaron los dias de juerga alrededor del mundo, en una nacion antes que otras (debido a su muy propio caracter nacional, claro) y eventualmente todos volvieron al trabajo.
Desde ese dia, casi cada oficina de cada ciudad tenia una bandera y un presidente diferente.
Eventualmente los presidentes fueron quedandose obsoletos, porque (por lo demas) a nadie le importaban mucho... Lo importante es que, tras las fiestas, todos volvieron a levantarse a la hora de siempre y trabajar en el lugar de siempre, hasta que envejecian y se jubilaban para dar los puestos de trabajo a otros jovenes de dos mil paises distintos, de un mundo que rememoraba cada vez menos gozoso el amanecer de una nueva era que era tan importante como el amanecer de todos los dias.
Desde ese dia miles de banderas empezaron a teñir el mundo de dos mil grises distintos, porque a fin de cuentas el gris es el color que toman naturalmente todas las banderas de todos los paises, sean cuantos sean.
Pasaron los dias, y siguieron pasando, y siguieron pasando, y no hubo mas rememoranzas de las celebraciones gozosas de aquel dia, porque (por lo demas) a nadie de los dos mil paises distintos le importaban mucho.
Y si bien nada dura para siempre
Y si bien sabemos que todo se va..
Y todos necesitan en algún momento intentar aferrarse
Y aunque las gotas de lluvia nunca se quedan en las manos.
Y aunque quizás ya sea tarde para lamentarse
Aun ahí... Los corsarios siguen navegando en solitario
Aun ahí... La vieja bandera sigue flameando.
Aun ahí... El machete de la trova se abre camino.
¡Teman Siervos marchitos de un reino abúlico!
Teman, porque con sus alabardas adulteras y su sistema de relojería...
¡Han herido a los lobos de muerte!
Y solo ahora es que sus dientes harán lo que tanto temían.
Es ahora cuando bajaran a sus pueblos cobardes, a sus plazas vacías.
Es ahora cuando aullaran hasta la afonía en sus orejas tapiadas
Es ahora cuando arrancaran a mordiscos sus ojos vendados
¡Y teman inmundos asesinos!... No se perdonaran a los inocentes...
¡Es mas! En esta guerra nada vale su ponzoñosa humanidad traidora..
Será a sus jóvenes y a sus niños que miran melancólicos por las ventanas
a quienes contagiaremos sin piedad y para siempre con el incurable mal de la poesía.
Serán los cimientos de sus mataderos de próceres los que sitiaremos
Escupiremos sus nombres, morderemos sus aulas.
Quemaremos con el fuego de la libertad sus siniestros villorrios de hipocresía.
Están advertidos... La guerra ha sido declarada.
Claro, yo llego, toco el timbre.. No me abren, salto para mirar por la reja, estan amordazados y cuatro flaites pistola en mano hechan todo a unas bolsas del jumbo.
¿Que iba a hacer?
Y eso paso pues vecina, sere muy carabinero pero no tengo un pelo de weon.
Era un lugar curioso, sonaba esa musica añeja de guitarras, flautas, teclados, violines y una voz melancolica... Estaba todo lleno de asientos rosados donde esa clase de gente que usa beattles blancos se sentaba bajo las tenues luces medias azules medias verdes a beber martini en esas copas que solo esa clase de gente usa, copas estilizadas y triangulares, llenas de ese trago que puede tomar tantos colores como los que se les ocurran a esa clase de gente que usa beattles blancos y habla de la vida como aislada en esa torre de marfil con asientos rosados..
Era un lugar curioso, esa clase de lugar donde todos se sienten tan ajenos como en casa, y sus conversaciones son tan relativas como el silencio encantador que acompaña cada sorbo. Si, era uno de esos lugares donde la gente no se llama gente y los individuos son una masa singular en cada cabo que parece navegar por un mar de elucubraciones de terciopelo.
Era quizas, uno de esos lugares donde a todos les gustaria estar... Pero que nadie se atreve a buscarlo porque parece un lugar ajeno e imposible, aun cuando se tenga la certeza de que esta ahi, porque en efecto estaba en ese lugar perdido con un cartel sincero y sin pompa entre tanto edificio alto y grisaceo, era esa clase de lugar que parece un tesoro para los que lo encuentran.
Si, no era mas que un lugar, un simple y agradable lugar... No tenia nada que fuera imposible de hacer, ni la musica era dificil de encontrar ni los asientos rosados eran una utopia, la luz era no menos que asequible y tanto las copas como el martini no eran mas que simples articulos de supermercado.
Nada tenia de extraordinario, sin embargo era una utopia para toda una ciudad gris que en lo mas profundo de su pecho siempre anhelaba encontrar cuando miraba por sus ventanas a la noche iluminada de focos amarillos y blancos.
No era nada extraordinario, era simplemente un lugar perfecto que encontraban tan pocos hombres como los que encontraban a una mujer perfecta..
Hola, soy un gotico.